Reescríbete

En mi infancia, como todos los niños del mundo, solo recuerdo que traté de ser bueno. Durante la juventud, sometí tanto mis labores como mi identidad a la necesidad adolescente de ser reconocido. De adulto, quise cosechar mi personalidad de conocimientos e hice de sus frutos mi patria. Hoy, fallecida mi mujer, los años de viejo son arrastrados por una insípida inercia, por la templanza de la costumbre y por el calor inconsciente de la autojustificación. Diana, me siento atropellado por la vejez, no podría decirte cuál es el motor que cada amanecer pone en marcha mi organismo. Un despertador afónico abre siempre a la misma hora mis ojos y la realidad me golpea e invade mi vida como una intrusa. Cada mañana me enfrento al nuevo día con un esqueleto oxidado y una memoria congelada. Soy un errante, un trasto roto. Camino por el arcén de mi propia vida y paseo por los posos de mi propia existencia. Miro sin ver como el tiempo recorre mis noches, cómo aceleran los días, situándome en el abismo, a un paso de mi desaparición, sin un título que resuma mi vida. Creo saber quién he sido pero no podría definir quién soy. No quiero decir que siempre me haya engañado a mí mismo, sino que lo que creía, era insuficiente. Por eso te invito, querida amiga, a abrir las puertas de tu vida de par en par y a que dejes volar los recuerdos que crees que te definen. 

Reescribete.

Fdo: Ibrahim